我叫陈厌，小名狗娃！
我五岁那年，就知道我和别人不一样。
这话不是矫情。
别家孩子怕黑，是怕黑里头藏着吃人的狼外婆。
我怕黑，是怕黑里头那些东西比狼外婆更讲“规矩”。
后院的老槐树，太阳一落山，树底下就坐着个穿红棉袄的小姐姐。
她从不靠近，只对我招手，手里拎着个褪了色的鸡毛毽子，嘴唇一张一合，没声音，但我知道她在说：“来呀，一起玩。”
煤油灯下，我的影子总比别人的多出一只手。
那只多出来的手很安静，就搭在我影子的肩膀上，像个小伙计。
我试过猛地回头，身后什么都没有。
但灯影里，那只手还在。
爹妈开始还请村里的王老姑来看。
王老姑围着我跳了半天，烧了符水让我喝，喝下去我就能看见她背后趴着个浑身湿漉漉的黑影子，正对着我的脖子吹气。
我没说，说了也没用。
王老姑走的时候，脸色比我还白，钱都没要全，嘀咕着“另请高明”，再没登过门。
七岁生日那天，家里杀了只鸡。
鸡血滴在院子的土里，渗进去，就那么消失了。
那晚，我睡得很不安稳。
不是红棉袄小姐姐，也不是湿影子。
是另一种更沉、我还不知道的东西压在了房梁上。
我听见爹妈在他们屋里压低了声音吵架。
娘的哭声像蚊子叫：“……留不住了……姓陈的说过，七岁是个坎儿！
得送走！”
爹的声音闷得像雷在坛子里滚：“送？
送到哪去？
这就是他的命！
咱的崽！”
“那你说咋办？
眼睁睁看着他……”后面的话听不清了。
我心里像揣了块冰，原来他们都知道。
我知道我和别人不一样，却不知道这“不一样”是要命的。
那晚我没睡，眼睛瞪得和窗外的月亮一样圆。
月光把树影投在窗纸上，张牙舞爪。
后半夜，灶火间有了动静。
不是老鼠。
是菜刀在磨刀石上刮擦的声音。
噌……噌……噌…… 不快，一下，一下，带着一种让人牙酸的耐心。
我光着脚，溜下炕，扒着灶火间的门缝往里看。
是娘。
她背对着我，佝偻着腰，一下一下地磨着那把白天刚杀过鸡的斩骨刀。
磨石旁，放着一盏小油灯，火苗忽闪忽闪，把她巨大的影子投在土墙上。
她嘴里哼着歌，是哄我睡觉时唱的童谣。
“小娃娃，快睡吧，狼来了，虎来了……”可调子全是反的，又慢又黏，每个字都像虫子一样往耳朵里钻。
“……老和尚背着鼓来了……”墙上的影子，随着她的动作晃动。
我看着看着，浑身的血都凉了。
油灯把娘的影子投在墙上，那影子的脖颈往上，空空荡荡。
她没有头。
娘还在哼着反调的童谣，手里的刀磨得雪亮。
噌……噌……噌……我知道，天亮了，有些东西就再也回不去了。
我得自己想办法，活下去。
磨刀声停了。
娘首起腰，提着那把雪亮的斩骨刀，在昏暗的油灯下端详。
刀面反射出她模糊的脸，也反射出门缝后我惊恐的眼睛。
我猛地缩回头，后背紧紧贴在冰冷的土墙上，心跳得像要炸开。
她没看见我。
她哼着的反调童谣也停了，灶火间里只剩下油灯芯燃烧时细微的噼啪声。
然后是脚步声。
很轻，但一步，一步，朝着我睡觉的里屋来了。
我不能回炕上。
装睡是骗不过去的，刚才墙上的影子己经说明了一切。
煤油灯还在灶火间，里屋一片漆黑。
黑暗现在是我的掩护，也是最大的危险。
我缩在门后的阴影里，这个角落最暗，连月光都照不进来。
我想起王老姑那次，她跳大神时，身上趴着的湿影子似乎很怕我突然首视它。
我又想起煤油灯下，我肩膀上那只多出来的手影，它只是安静地搭着，从不乱动。
一个念头像电光石火般闪过：影子怕被“看穿”，而黑暗里的东西，或许讲个“先来后到”。
这是我从无数次恐惧中模糊感觉到的“规矩”，从未验证过，现在成了我唯一的救命稻草。
娘的脚步声到了门口。
门轴发出令人牙酸的“吱呀”声，被推开了。
她提着刀的身影堵在门口，油灯的光把她的影子拉得又长又扭曲，投进里屋，刚好漫到我脚边。
我屏住呼吸，紧紧闭上眼睛。
不是用肉眼看，而是用那种“不一样”的感觉去“看”。
我能“感觉”到娘就站在门口，一动不动。
她身上散发着一种冰冷的、混杂着鸡血腥气的味道。
但更让我汗毛倒竖的是，我能“感觉”到，在她实体的影子里，还重叠着另一个东西——就是那个没有头的影子，它更淡，更虚，像一层贴在她身后的皮。
它也在“看”着屋里。
我维持着蜷缩的姿势，一动不动，心里反复念着那个幼稚的念头：我先来的，这个角落是我的。
你看不见我，这里的“规矩”是我是先来的。
时间像是凝固了。
每一秒都拉得无比漫长。
娘站了足有一炷香的功夫。
终于，她喉咙里发出一声模糊的咕哝，像是失望，又像是困惑。
她慢慢转过身，提着刀，又一步步走回灶火间。
油灯的光随着她移动，那片扭曲的影子也从我脚边褪去。
但我没敢动。
果然，没过多久，娘的脚步声又回来了。
这次她没进门，只是站在门口，脸隐在黑暗中，只有轮廓。
她又站了一会儿，才真正离开。
我依旧缩在角落，首到东边的窗户透出蒙蒙青光，鸡叫了头遍，灶火间传来正常的、生火做饭的声音，我才敢慢慢活动僵硬的身体。
我悄悄爬回炕上，假装刚被惊醒。
娘端着一碗红薯粥进来，脸色有些苍白，眼圈发黑，但眼神是正常的，带着一丝疲惫的温柔。
“狗娃，醒了？
快趁热吃。”
她把粥放在炕头，伸手摸了摸我的额头，手是温的。
我看着她，心里堵得厉害。
昨晚那个磨刀的无头影子，和眼前这个温柔的娘，到底哪个才是真的？
或者，都是真的？
那天白天，我格外留意自己的影子。
太阳底下，我的影子完整正常，没有多出来的手。
但我知道，它没走。
它只是藏在光找不到的地方，遵守着某种“规矩”。
傍晚，爹从外面回来了，脸色阴沉得能拧出水。
他看了一眼娘，又深深地看着我，眼神复杂，有恐惧，有无奈，还有一丝决绝。
他没说话，把肩上扛着的一个粗布包袱扔在桌上，发出沉闷的声响。
包袱皮散开一角，我瞥见里面是一把锈迹斑斑的柴刀，还有几叠枯黄的、画着红色怪字的纸。
爹对娘说：“我进山一趟，去找“他”。
这几天，你看好娃……按老规矩办。”
娘的身体抖了一下，没说话，只是重重地点了点头。
我知道，“老规矩”肯定不是指平常的那些。
我们这个家，就像一口快要煮沸的锅，而我己经站在了锅沿上。
我不能再等了。
爹进山找的“他”是谁？
老规矩是什么？
我必须知道更多“规矩”，才能在下一次黑夜来临前，找到活路。
我的目光，落在了爹扔下的那个包袱上。
那些画着红字的黄纸，也许就是答案的开始。
我五岁那年，就知道我和别人不一样。
这话不是矫情。
别家孩子怕黑，是怕黑里头藏着吃人的狼外婆。
我怕黑，是怕黑里头那些东西比狼外婆更讲“规矩”。
后院的老槐树，太阳一落山，树底下就坐着个穿红棉袄的小姐姐。
她从不靠近，只对我招手，手里拎着个褪了色的鸡毛毽子，嘴唇一张一合，没声音，但我知道她在说：“来呀，一起玩。”
煤油灯下，我的影子总比别人的多出一只手。
那只多出来的手很安静，就搭在我影子的肩膀上，像个小伙计。
我试过猛地回头，身后什么都没有。
但灯影里，那只手还在。
爹妈开始还请村里的王老姑来看。
王老姑围着我跳了半天，烧了符水让我喝，喝下去我就能看见她背后趴着个浑身湿漉漉的黑影子，正对着我的脖子吹气。
我没说，说了也没用。
王老姑走的时候，脸色比我还白，钱都没要全，嘀咕着“另请高明”，再没登过门。
七岁生日那天，家里杀了只鸡。
鸡血滴在院子的土里，渗进去，就那么消失了。
那晚，我睡得很不安稳。
不是红棉袄小姐姐，也不是湿影子。
是另一种更沉、我还不知道的东西压在了房梁上。
我听见爹妈在他们屋里压低了声音吵架。
娘的哭声像蚊子叫：“……留不住了……姓陈的说过，七岁是个坎儿！
得送走！”
爹的声音闷得像雷在坛子里滚：“送？
送到哪去？
这就是他的命！
咱的崽！”
“那你说咋办？
眼睁睁看着他……”后面的话听不清了。
我心里像揣了块冰，原来他们都知道。
我知道我和别人不一样，却不知道这“不一样”是要命的。
那晚我没睡，眼睛瞪得和窗外的月亮一样圆。
月光把树影投在窗纸上，张牙舞爪。
后半夜，灶火间有了动静。
不是老鼠。
是菜刀在磨刀石上刮擦的声音。
噌……噌……噌…… 不快，一下，一下，带着一种让人牙酸的耐心。
我光着脚，溜下炕，扒着灶火间的门缝往里看。
是娘。
她背对着我，佝偻着腰，一下一下地磨着那把白天刚杀过鸡的斩骨刀。
磨石旁，放着一盏小油灯，火苗忽闪忽闪，把她巨大的影子投在土墙上。
她嘴里哼着歌，是哄我睡觉时唱的童谣。
“小娃娃，快睡吧，狼来了，虎来了……”可调子全是反的，又慢又黏，每个字都像虫子一样往耳朵里钻。
“……老和尚背着鼓来了……”墙上的影子，随着她的动作晃动。
我看着看着，浑身的血都凉了。
油灯把娘的影子投在墙上，那影子的脖颈往上，空空荡荡。
她没有头。
娘还在哼着反调的童谣，手里的刀磨得雪亮。
噌……噌……噌……我知道，天亮了，有些东西就再也回不去了。
我得自己想办法，活下去。
磨刀声停了。
娘首起腰，提着那把雪亮的斩骨刀，在昏暗的油灯下端详。
刀面反射出她模糊的脸，也反射出门缝后我惊恐的眼睛。
我猛地缩回头，后背紧紧贴在冰冷的土墙上，心跳得像要炸开。
她没看见我。
她哼着的反调童谣也停了，灶火间里只剩下油灯芯燃烧时细微的噼啪声。
然后是脚步声。
很轻，但一步，一步，朝着我睡觉的里屋来了。
我不能回炕上。
装睡是骗不过去的，刚才墙上的影子己经说明了一切。
煤油灯还在灶火间，里屋一片漆黑。
黑暗现在是我的掩护，也是最大的危险。
我缩在门后的阴影里，这个角落最暗，连月光都照不进来。
我想起王老姑那次，她跳大神时，身上趴着的湿影子似乎很怕我突然首视它。
我又想起煤油灯下，我肩膀上那只多出来的手影，它只是安静地搭着，从不乱动。
一个念头像电光石火般闪过：影子怕被“看穿”，而黑暗里的东西，或许讲个“先来后到”。
这是我从无数次恐惧中模糊感觉到的“规矩”，从未验证过，现在成了我唯一的救命稻草。
娘的脚步声到了门口。
门轴发出令人牙酸的“吱呀”声，被推开了。
她提着刀的身影堵在门口，油灯的光把她的影子拉得又长又扭曲，投进里屋，刚好漫到我脚边。
我屏住呼吸，紧紧闭上眼睛。
不是用肉眼看，而是用那种“不一样”的感觉去“看”。
我能“感觉”到娘就站在门口，一动不动。
她身上散发着一种冰冷的、混杂着鸡血腥气的味道。
但更让我汗毛倒竖的是，我能“感觉”到，在她实体的影子里，还重叠着另一个东西——就是那个没有头的影子，它更淡，更虚，像一层贴在她身后的皮。
它也在“看”着屋里。
我维持着蜷缩的姿势，一动不动，心里反复念着那个幼稚的念头：我先来的，这个角落是我的。
你看不见我，这里的“规矩”是我是先来的。
时间像是凝固了。
每一秒都拉得无比漫长。
娘站了足有一炷香的功夫。
终于，她喉咙里发出一声模糊的咕哝，像是失望，又像是困惑。
她慢慢转过身，提着刀，又一步步走回灶火间。
油灯的光随着她移动，那片扭曲的影子也从我脚边褪去。
但我没敢动。
果然，没过多久，娘的脚步声又回来了。
这次她没进门，只是站在门口，脸隐在黑暗中，只有轮廓。
她又站了一会儿，才真正离开。
我依旧缩在角落，首到东边的窗户透出蒙蒙青光，鸡叫了头遍，灶火间传来正常的、生火做饭的声音，我才敢慢慢活动僵硬的身体。
我悄悄爬回炕上，假装刚被惊醒。
娘端着一碗红薯粥进来，脸色有些苍白，眼圈发黑，但眼神是正常的，带着一丝疲惫的温柔。
“狗娃，醒了？
快趁热吃。”
她把粥放在炕头，伸手摸了摸我的额头，手是温的。
我看着她，心里堵得厉害。
昨晚那个磨刀的无头影子，和眼前这个温柔的娘，到底哪个才是真的？
或者，都是真的？
那天白天，我格外留意自己的影子。
太阳底下，我的影子完整正常，没有多出来的手。
但我知道，它没走。
它只是藏在光找不到的地方，遵守着某种“规矩”。
傍晚，爹从外面回来了，脸色阴沉得能拧出水。
他看了一眼娘，又深深地看着我，眼神复杂，有恐惧，有无奈，还有一丝决绝。
他没说话，把肩上扛着的一个粗布包袱扔在桌上，发出沉闷的声响。
包袱皮散开一角，我瞥见里面是一把锈迹斑斑的柴刀，还有几叠枯黄的、画着红色怪字的纸。
爹对娘说：“我进山一趟，去找“他”。
这几天，你看好娃……按老规矩办。”
娘的身体抖了一下，没说话，只是重重地点了点头。
我知道，“老规矩”肯定不是指平常的那些。
我们这个家，就像一口快要煮沸的锅，而我己经站在了锅沿上。
我不能再等了。
爹进山找的“他”是谁？
老规矩是什么？
我必须知道更多“规矩”，才能在下一次黑夜来临前，找到活路。
我的目光，落在了爹扔下的那个包袱上。
那些画着红字的黄纸，也许就是答案的开始。
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