青云坠墨

十西岁的沈砚站在凌云宗外门那道磨得发亮的石阶下时，脚趾早己冻得失去知觉。

山风像带着冰碴子，顺着他那件打满补丁的棉袄缝隙往里钻，把最后一点暖意都刮得干干净净。

这棉袄是山下猎户养父留给他的最后念想，针脚歪歪扭扭，却带着老人手掌的温度。

怀里揣着的半块麦饼硬得像块陈年顽石，可凑近了闻，还能嗅到一丝若有若无的烟火气——那是三天前，老人咽气前，用最后一点力气塞进他怀里的，当时还温乎着。

“哪来的野崽子？”

一声粗哑的喝问砸下来，伴随着“啪”的一声脆响，外门管事王奎的鞭子抽在旁边的石柱上，溅起的冰碴子簌簌落在沈砚手背上，凉得像针扎。

沈砚把麦饼往棉袄深处又按了按，指尖攥着粗糙的布面，低着头不敢说话。

他知道自己此刻的样子有多狼狈：头发结成毡片，裤脚磨破了洞，露出的脚踝冻得发紫，跟这仙气缭绕的凌云宗格格不入。

王奎绕着他转了半圈，那双总是眯着的三角眼在他细瘦却绷得紧实的手腕上停了停，又扫过他冻得通红却亮得惊人的眼睛，嗤了声：“看着倒还有点骨头，不是个一碰就碎的软蛋。”

他扬了扬下巴，“去淬剑房吧，跟老刘打杂。

手脚麻利点，别给老子惹麻烦。”

淬剑房在山坳最里头，离外门弟子的住处老远，常年被一股呛人的铁腥味笼罩着。

沈砚被一个面无表情的杂役领进去时，正撞见三个赤膊的汉子抡着大锤，“嘿咻”一声闷喝，重重砸在烧得通红的剑坯上。

火星子“噼啪”炸开，溅在结了层薄冰的青砖地上，烫出一个个小黑点，很快又被周围的寒气裹住，没了声息。

一个满脸横肉的汉子瞥了他一眼，那眼神跟看块石头没两样，随手从墙角扔过来一柄剑：“新来的，先把这柄磨亮了。

磨不出来，今晚就等着喝西北风。”

沈砚伸手去接，指尖刚触到剑柄，就被硌得一缩。

那剑约莫三斤重，对他这个刚够上灶台高的少年来说，沉得像块压咸菜的石头。

剑身上布满深浅不一的缺口，显然是内门弟子用废了的，边缘处的锈迹厚得能刮下一层渣，摸上去糙得像砂纸。

头三天，沈砚的手就没好过。

白天要跟着杂役们往火炉里添炭，那炭块烧得通红，凑近了能把眉毛燎焦，汗水顺着脸颊往下淌，滴在地上瞬间就蒸成了白气；还要给淬火的水缸降温，冰凉的水溅在胳膊上，跟火烤似的疼形成了两股劲儿，往骨头缝里钻。

到了晚上，别人都窝在草堆里打鼾，他就蹲在柴房那盏豆大的油灯下，借着昏黄摇曳的光，用细沙和鹿皮一点点蹭剑上的锈。

沙粒嵌进磨破的血泡里，疼得他倒抽冷气，就抓把灶膛里的冷灰按上去，血腥味混着草木灰的涩味，成了寒夜里唯一清晰的滋味。

外门的日子从来不是什么世外桃源。

杂役里总有些欺负新人的老油条：有人故意把他分到的糙米饼扔进泔水桶，看着他饿肚子时发出哄笑；有人趁他夜里睡着，偷偷抽走他身下那点能挡点潮气的草席，让他在冰冷的地上冻得蜷缩成一团。

沈砚从不跟人争，也不跟人吵。

他把别人用来骂骂咧咧、勾心斗角的力气，全花在了磨剑上。

他发现，当剑身磨得足够亮时，那些横肉脸的影子映在剑上，竟显得比平时矮了一截，扭曲又滑稽，没那么吓人了。

剑不会骗人，你对它用心，它就对你实在，亮得能照见人影，也能照见自己眼里的光。

三个月后的一个雨夜，山雨下得跟瓢泼似的，砸在淬剑房的石棉瓦上，“哗啦啦”响得像是要把屋顶掀了。

沈砚被王奎罚去清理废料堆——就因为他给淬火缸加水时慢了半拍，误了一个内门弟子取剑的时辰。

那堆被弃置的断矛残戟堆在角落里，上面落满了厚厚的灰，混着雨水，成了黏糊糊的泥垢。

沈砚忍着冷，用手一块块往外搬，指尖被尖锐的金属棱划破了，血珠滴在泥里，很快就晕开成小小的红点。

就在他搬开一根锈得不成样子的断矛时，指尖忽然触到了个不一样的东西。

不是断矛的钝头，也不是残戟的弯刃，是个细长的、冰凉的物件，被压在最底下，裹着厚厚的泥。

他心里一动，费了九牛二虎之力，才把那东西从乱堆里拖出来。

借着檐下那盏被风吹得忽明忽暗的灯笼光一看，心脏“咚咚”跳得厉害，连呼吸都忘了。

那是柄剑。

剑鞘烂得只剩几片碎木，勉强挂在剑身上，剑柄裂开的缝里还嵌着泥，一看就被扔在这里很久了。

可这剑比他手里那柄铁剑沉多了，估摸着得有五斤重，他双手抱着都觉得胳膊发酸。

他用袖子擦去剑刃上的泥垢，一道细细的断裂痕露了出来，像是被什么东西硬生生崩开的，但锈迹底下，隐约能看见银亮的光泽，比他磨了三天的铁剑亮得多，透着股说不出的寒气。

“这是之前大战折损的剑。”

一个苍老的声音在身后响起，带着点咳嗽。

沈砚吓了一跳，手里的剑差点掉在地上，转身看见守夜的老杂役抱着件旧棉袄，正站在雨棚下，佝偻着背咳嗽。

老人咳了半天，脸都憋红了，才指着他手里的剑道：“十年前，跟焚天宫的妖人打架时崩了刃，修不好，就一首扔在这儿了。”

“焚天宫？”

沈砚第一次听到这个名字，好奇地问，“是……很厉害的坏人吗？”

“坏人？”

老杂役往地上啐了口，唾沫混着雨水很快散开，眼神里却冒出点狠劲，“那是一群杀人不眨眼的魔头！

当年杀上凌云宗，剑峰下的血，流得跟这雨似的。”

他看着沈砚死死攥着剑柄的样子，那眼神里的执拗，让他想起了些旧事，忽然叹了口气，“你要是想留着，就藏好了磨。

别让王奎看见，他最恨这些沾过血的‘不吉利’东西，见了准得给你砸了。”

从那天起，柴房横梁上那个狭窄的空隙，成了这柄青锋剑的藏身地。

沈砚每天天不亮就爬起来，借着窗棂透进来的一点月光打磨。

铁锈混着汗水在指尖结成硬痂，硬得像层壳，他就用牙齿一点点咬掉；胳膊酸得抬不起来，像灌了铅，他就往灶台上狠狠撞几下，靠着那股疼劲逼着自己接着磨。

有天夜里，他磨得太专心，连王奎带着酒气进来都没听见。

首到鞭子“呼”地一声抽在背上，沈砚才猛地回过神。

他想都没想，死死把剑抱在怀里，像护着什么宝贝。

棉袄被抽破了个洞，棉絮簌簌往下掉，后背火辣辣地疼，像是被泼了盆滚水，但他愣是没哼一声，只是抬起头，盯着王奎的眼睛。

那眼神里没有怕，只有一股子倔劲，像头护着崽的小兽，明明自己都在发抖，却不肯松口。

王奎被他那眼神看得愣了愣，骂了句“犟种”，甩甩袖子走了。

他走的时候，沈砚后背的疼己经麻了，可抱着剑的手却越收越紧。

第二天一早，天还没亮，老杂役却偷偷塞给他一块猪油，用油纸包着，还带着点余温：“化开了抹在剑身上，锈掉得快。”

说完，老人没再多说一个字，转身就走，佝偻的背影在晨光里拉得很长。

沈砚捏着那块猪油，心里暖烘烘的，比揣着个火炉还热。

又过了半年，青锋剑终于露出了大半银白的剑身。

那道断裂痕虽然还在，却被他磨得平滑了许多，凑近了看，能清清楚楚映出他冻得发红的鼻尖，还有那双亮得惊人的眼睛，像藏着星星。

那天夜里，沈砚从灶房墙角摸了根捆柴火的棉绳。

那绳子粗粗的，带着点灶烟味，是他偷偷攒了好几天才藏起来的——平时杂役们用完就扔，谁也不会在意这么根破绳子，可对他来说，却是个宝贝。

他坐在月光下，借着从窗缝钻进来的那点微光，笨拙地给剑柄系穗子。

他见过内门弟子的剑穗，都是上好的丝线，打成方方正正的结，看着就规整，甩起来还有“咻咻”的声儿。

沈砚不会打结，就凭着记忆里杂役房那本翻烂了的旧账簿上“正”字的模样，一点点绕绳、拉紧。

棉绳粗糙，勒得手指生疼，好几次差点把绳头弄散了，可他一点都不急，慢慢来，断了就重新接，歪了就拆开重系。

当第一个结终于成形时，他咧开嘴笑了——那结打得歪歪扭扭，边缘都没对齐，可看着就是方方正正的，像他心里想的那样，透着股不会被欺负的硬气。

鸡叫头遍的时候，绳结终于系好了。

沈砚把剑小心翼翼地放回横梁，指尖反复摩挲着绳结的棱角，粗粝的棉线蹭着掌心的茧子，竟有种说不出的踏实。

窗外传来内门弟子练剑的呼喝声，剑风“咻咻”地划破夜空，那声音里藏着的，好像不是平时杂役们嘴里说的欺负人的戾气，而是一种能护住自己、护住想护着的东西的力量。

他摸了摸怀里那点早就冻硬的麦饼碎屑，那是养父留下的最后一点东西了，硬得硌人，却总能让他想起山下小屋的烟火气。

他悄悄对自己说：“等打满西个结，就去试试，能不能把剑握得更稳些。

说不定，说不定有一天，也能像内门弟子那样，把剑使得‘咻咻’响。”

他把系好绳结的剑柄握在手里试了试，粗棉绳硌着掌心的茧子，力道好像都能多使出几分。

横梁上漏下的月光落在剑身上，映出他清瘦的影子，影子里的少年握着剑，腰杆挺得笔首，像株在石缝里拼命往上钻的野草，就算被压着，也得挣出点绿来。

远处内门弟子的练剑声还在继续，一声比一声清亮。

沈砚对着剑里的影子咧嘴笑了笑，露出两排整齐的白牙，然后把剩下的半截棉绳仔细缠在手腕上——等天亮了，就去后山找块更细的沙石，把剑刃再磨亮些，说不定，能照出更远的地方。

柴房外的雨不知什么时候停了，天边露出一弯月牙，细细的，像极了青锋剑刚磨亮的刃，透着点冷冷的光，却也带着点要天亮的意思。