宋年第一次见到裴铭，是在二十二岁那个潮湿的梅雨季。
他刚结束美院的毕业展，抱着最后一幅未售出的油画站在画廊后门，雨水顺着帆布边缘滴落，在青石板上晕开深色的圈。
画廊老板的话还在耳边打转——“小宋啊，不是我说你，你的画太‘冷’了，现在市场吃不透这个”。
冷吗？
宋年低头看画里的雪景，铅灰色的天空压着枯枝，雪粒子簌簌往下落，确实没什么温度。
就像他这个人，从小在福利院长大，习惯了把自己裹在厚厚的壳里，连笑的时候都带着三分疏离。
“让让。”
低沉的男声自身后响起，带着不容置疑的压迫感。
宋年下意识侧身，看到一辆黑色宾利停在巷口，车门打开，走下来的男人身形挺拔，穿着剪裁合体的深灰色西装，袖口挽起，露出线条流畅的小臂。
男人没看他，径首走进画廊侧门，只留下一个冷硬的背影。
那背影像一把出鞘的刀，锋芒藏在考究的衣料下，却依然让人不敢首视。
后来宋年才知道，这个男人叫裴铭。
画廊老板第二天就打来电话，语气是前所未有的热络：“小宋！
你的画被裴总看上了！
就是昨天来的那位，裴氏集团的裴铭！
他说愿意出十倍的价格买下你所有的画！”
宋年握着画笔的手顿了顿。
裴氏集团，他听过，本市地产界的龙头，裴铭这个名字更是时常出现在财经版头条，只是没想到会和自己产生交集。
“我……”他想说“不必了”，却被老板打断：“别我我的了！
裴总下午会派人来接你，说是想和你聊聊画的事。
这可是天大的机会，多少人挤破头想认识裴总呢！”
宋年最终还是去了。
不是因为“天大的机会”，而是他需要钱。
福利院的张妈妈病了，需要一大笔手术费，他那些“太冷”的画，恰好成了救命稻草。
裴铭的办公室在市中心最高的写字楼顶层，落地窗外是整个城市的车水马龙。
男人坐在宽大的办公桌后，指尖夹着一支烟，烟雾缭绕中，他的五官显得有些模糊，只有眼神锐利如鹰隼，落在宋年身上时，带着审视的意味。
“坐。”
裴铭指了指对面的椅子。
宋年坐下，双手放在膝盖上，指尖微微收紧。
他不习惯这样的场合，更不习惯被这样的目光注视，仿佛自己成了一件待估价的商品。
“你的画，”裴铭开口，声音和那天在巷口一样冷，“很有意思。”
宋年没接话，等着他的下文。
“尤其是那幅《烬》。”
裴铭吐出一口烟，“火烧过的废墟里，还留着一朵没被烧尽的花。
有点意思。”
《烬》是宋年画的一幅抽象画，大片的焦黑和暗红里，藏着一抹微弱的白，那是他某次路过拆迁区时，在瓦砾堆里看到的一朵被烧焦一半的野菊。
他以为没人能看懂，没想到裴铭看出来了。
“裴总过奖了。”
宋年低声说。
裴铭笑了笑，那笑容没达眼底：“不用谦虚。
我喜欢你的画，也喜欢你画画的手。”
宋年猛地抬头，撞进裴铭深不见底的眼眸里，那里面没有欣赏，只有毫不掩饰的占有欲。
他像被针扎了一下，瞬间站起身：“裴总，如果只是谈画，我己经带来了所有作品的清单。
如果没别的事，我先……坐下。”
裴铭的声音沉了下来，带着不容反抗的威严，“宋年，别跟我装清高。
你需要钱，我需要人。
很简单的交易。”
宋年的脸瞬间白了。
他攥紧拳头，指甲深深嵌进掌心，屈辱感像潮水一样将他淹没。
他想转身就走，可张妈妈躺在病床上的样子在眼前浮现，那笔天文数字般的手术费，像一座大山压得他喘不过气。
“我……”他的声音发颤，“我不是你想的那种人。”
他刚结束美院的毕业展，抱着最后一幅未售出的油画站在画廊后门，雨水顺着帆布边缘滴落，在青石板上晕开深色的圈。
画廊老板的话还在耳边打转——“小宋啊，不是我说你，你的画太‘冷’了，现在市场吃不透这个”。
冷吗？
宋年低头看画里的雪景，铅灰色的天空压着枯枝，雪粒子簌簌往下落，确实没什么温度。
就像他这个人，从小在福利院长大，习惯了把自己裹在厚厚的壳里，连笑的时候都带着三分疏离。
“让让。”
低沉的男声自身后响起，带着不容置疑的压迫感。
宋年下意识侧身，看到一辆黑色宾利停在巷口，车门打开，走下来的男人身形挺拔，穿着剪裁合体的深灰色西装，袖口挽起，露出线条流畅的小臂。
男人没看他，径首走进画廊侧门，只留下一个冷硬的背影。
那背影像一把出鞘的刀，锋芒藏在考究的衣料下，却依然让人不敢首视。
后来宋年才知道，这个男人叫裴铭。
画廊老板第二天就打来电话，语气是前所未有的热络：“小宋！
你的画被裴总看上了！
就是昨天来的那位，裴氏集团的裴铭！
他说愿意出十倍的价格买下你所有的画！”
宋年握着画笔的手顿了顿。
裴氏集团，他听过，本市地产界的龙头，裴铭这个名字更是时常出现在财经版头条，只是没想到会和自己产生交集。
“我……”他想说“不必了”，却被老板打断：“别我我的了！
裴总下午会派人来接你，说是想和你聊聊画的事。
这可是天大的机会，多少人挤破头想认识裴总呢！”
宋年最终还是去了。
不是因为“天大的机会”，而是他需要钱。
福利院的张妈妈病了，需要一大笔手术费，他那些“太冷”的画，恰好成了救命稻草。
裴铭的办公室在市中心最高的写字楼顶层，落地窗外是整个城市的车水马龙。
男人坐在宽大的办公桌后，指尖夹着一支烟，烟雾缭绕中，他的五官显得有些模糊，只有眼神锐利如鹰隼，落在宋年身上时，带着审视的意味。
“坐。”
裴铭指了指对面的椅子。
宋年坐下，双手放在膝盖上，指尖微微收紧。
他不习惯这样的场合，更不习惯被这样的目光注视，仿佛自己成了一件待估价的商品。
“你的画，”裴铭开口，声音和那天在巷口一样冷，“很有意思。”
宋年没接话，等着他的下文。
“尤其是那幅《烬》。”
裴铭吐出一口烟，“火烧过的废墟里，还留着一朵没被烧尽的花。
有点意思。”
《烬》是宋年画的一幅抽象画，大片的焦黑和暗红里，藏着一抹微弱的白，那是他某次路过拆迁区时，在瓦砾堆里看到的一朵被烧焦一半的野菊。
他以为没人能看懂，没想到裴铭看出来了。
“裴总过奖了。”
宋年低声说。
裴铭笑了笑，那笑容没达眼底：“不用谦虚。
我喜欢你的画，也喜欢你画画的手。”
宋年猛地抬头，撞进裴铭深不见底的眼眸里，那里面没有欣赏，只有毫不掩饰的占有欲。
他像被针扎了一下，瞬间站起身：“裴总，如果只是谈画，我己经带来了所有作品的清单。
如果没别的事，我先……坐下。”
裴铭的声音沉了下来，带着不容反抗的威严，“宋年，别跟我装清高。
你需要钱，我需要人。
很简单的交易。”
宋年的脸瞬间白了。
他攥紧拳头，指甲深深嵌进掌心，屈辱感像潮水一样将他淹没。
他想转身就走，可张妈妈躺在病床上的样子在眼前浮现，那笔天文数字般的手术费，像一座大山压得他喘不过气。
“我……”他的声音发颤，“我不是你想的那种人。”
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