王野猛地睁开眼，视线模糊，天花板在旋转，像一口倒扣的、布满霉斑的脏锅。
痛。
剧烈的钝痛从后脑勺炸开，蔓延至整个颅骨，每一次心跳都像有铁锤在颅内敲击。
他费力地转动眼珠，视线所及是斑驳脱落的墙皮，一张缺了腿用砖头垫着的破桌子，地上散乱着空酒瓶和烟蒂。
空气粘稠得仿佛凝固，只有窗外传来庙街夜市特有的喧嚣——摊贩的叫卖、劣质音响播放的粤语金曲、人群的嘈杂，隔着薄薄的墙壁，像隔着一层油腻的薄膜。
“嘶……”他试图撑起身体，左肋传来一阵尖锐的刺痛，让他倒抽一口冷气，重重跌回那张散发着汗臭和霉味的硬板床上。
记忆如同破碎的镜片，带着锋利的边缘扎入脑海：铜锣湾堂口大佬B那张阴沉的脸，乌鸦手下那个染着黄毛的马仔抡起的钢管，还有……混乱中砸在自己后脑的沉重一击。
“醒了？”
一个沙哑的声音在旁边响起，带着浓重的潮汕口音。
王野艰难地扭过头。
昏暗的光线下，一个穿着洗得发白背心、身材干瘦的老者正坐在小板凳上，用一块沾着酒精的脏布擦拭着什么。
是庙街后巷修车摊的潮州佬，阿伯。
王野模糊记得，自己好像是被他拖回来的。
“阿伯……多谢。”
王野的声音嘶哑得如同砂纸摩擦。
“谢乜啊？
算你命大，扑街仔！”
阿伯没好气地骂了一句，把沾血的布扔进一个破盆里，盆里的水己经泛着暗红。
“后脑开了瓢，肋骨起码断了一根。
大佬B下手有够狠，还是乌鸦的人做的？”
王野没回答，只是忍着痛，试图将那些记忆碎片拼凑起来。
为什么被打？
好像是因为大佬B新收的那个叫陈浩南的小子，在太子道惹了麻烦，牵连到了王野负责看的一个小赌档，被东英的人扫了场子，损失了一笔钱。
大佬B认为是他王野看管不力，甚至怀疑他吃里扒外。
解释？
在社团里，底层马仔的解释往往苍白无力。
“大佬B说……让你醒了就滚去堂口见他。”
阿伯递过来半杯浑浊的凉水，“扑街，洪兴现在越来越不讲规矩了，自己人打自己人比打外人还狠。”
王野沉默地接过水，冰凉浑浊的液体滑过干裂的喉咙，带来一丝虚假的清凉。
他低头看了看自己***的上身，青紫色的淤痕和尚未完全凝固的血痂遍布胸膛和手臂，像一幅狰狞的地图。
屈辱如同毒蛇，噬咬着内心。
他为大佬B出生入死三年，从最底层的“蓝灯笼”做起，挨过刀，背过锅，好不容易才在铜锣湾站稳脚跟，有了点自己的小地盘和人手，结果就因为一个新来的靓仔犯错，大佬B就能像对待一条野狗一样对他？
他支撑着坐起来，靠在冰冷的墙壁上，每一次呼吸都牵扯着肋骨的剧痛。
视线扫过房间角落，那里胡乱堆着他被扒下来的衣服，沾满了污泥和血渍。
他看到了自己那把藏在靴筒里的匕首，寒光在昏暗里一闪而过。
杀回去？
那是找死。
大佬B身边常年跟着几个金牌打手，更别说他现在身受重伤。
冷静。
必须冷静。
愤怒只会烧毁理智。
王野深吸一口气，冰凉的空气***着肺叶，却让他混乱的思绪稍微清晰了一点。
大佬B需要他死吗？
应该不是。
否则就不会只是“教训”一顿，还给机会“滚去见他”。
这更像是一种敲打，一种警告，一种对新旧势力的平衡——打压他王野这个有点尾大不掉的“老人”，给陈浩南那帮新上位的靓仔铺路。
他需要时间，需要恢复，更需要……一个机会。
一个证明自己价值，或者说，一个让大佬B不敢轻易再动他的机会。
“阿伯，”王野的声音低沉而稳定，眼神里之前的迷茫和痛楚被一种冰冷的坚毅取代，“帮我搞点消炎药，还有……干净点的衣服。”
阿伯诧异地看了他一眼，似乎没料到这个刚从鬼门关爬回来的年轻人能这么快压下怒火，声音里甚至还带着一种让他这个老江湖都感到一丝心悸的平静。
“扑街，你唔系想搞事吧？
大佬B正火头上！”
“搞事？”
王野扯了扯嘴角，牵动脸上的伤口，露出一抹带着血腥味的冷笑，“我这条烂命，现在搞乜事？
只想活下去。”
他顿了顿，目光透过狭窄的窗户缝隙，望向庙街夜市那被霓虹灯染红的、喧嚣混乱的天空，“活下去，才有机会让那些想让我扑街的人，付出代价。”
阿伯沉默了几秒，叹了口气：“算你醒目。
药我去搞，衣服……我找件我仔的旧衫给你，洗干净了，没血味。”
“多谢。”
王野闭上眼睛，不再说话。
身体的疼痛依旧尖锐，但内心那股冰冷的火焰己经点燃。
庙街的腥臭、伤口的疼痛、大佬B的刻薄、乌鸦的阴影……这一切都像沉重的锁链缠绕着他。
但他知道，他必须挣断它们。
从这张破床，从这个散发着死亡气息的狗窝开始。
1986年，香江的夜晚依然灯红酒绿，暗流汹涌。
而他王野，在庙街的陋室里醒来，带着满身的伤痛和一颗被屈辱淬炼得冰冷坚硬的心。
属于他的故事，或者说，属于他的战斗，才刚刚开始。